Um Supermercado em Portugal
(Homenagem a Um Supermercado na Califórnia de Allen Ginsberg)
-de D.N.N
A caminho do supermercado vi uma bela flor, seria premonição? Assim que entrei, vagueei pelos corredores sem rumo nem noção quando um clarão me estremeceu por causa de alguém que me apareceu à frente. Espanca, Florbela, era ela tocando suavemente a cor verde das alfaces, talvez contemplando antigos prados quando a sua vida ainda era bela mesmo à minha frente. Estupefato, tive de continuar a andar para não cruzar o olhar com o de alguém tão poderoso e doce. Mas acabei por dar de caras novamente com a mulher feita com cara de debutante agora junto às espirituosas amargas e doces… uma certa melancolia envolveu-me assim que me pus a andar no mesmo corredor. De forma estranhamente indolor, diversos sonetos inundaram-me a cabeça, todavia, aquela melancolia foi deveras libertadora. Sonetos estruturados que criaste apenas para me libertares, ao ponto de me apaixonar pelo verso livre, minha amada condessa. Uma paixão paradoxal, digamos. Alegrei-me mais uma vez assim que vi o teu adocicado sorriso junto aos frutos mais suculentos. Ó Espanca, sento-me agora na rua, fumando um cigarro, sem nada ter comprado, pensando em ti! Pergunto-me o que sentirias nos dias de hoje. Pergunto-me como seria o teu sorriso se escrevesses hoje. Pergunto-me muita coisa hoje, e em lado algum consigo encontrar respostas. Penso nos versos que choraste, nas estrofes que gritaste e nos sorrisos que provavelmente rasgaste assim que pegavas numa folha com alguma ideia, ideia essa que te penetraria inesperadamente a alma assim que derramasses os teus sentimentos em forma de tinta. Com apenas trinta, estou certo que o cheiro a tinta que devias sentir logo pela manhã era ansioso, o amargo sentimento depressivo pelas duas da tarde com certeza apresentava-se quando nada conseguias sentir, e o terror da noite… Terror que caiu em pétalas tão extraordinárias sem nunca causar injúria à tua face de giesta esquecida, atribulada e chorosa. Celebraste o teu aniversário ao deixar-nos todos a sós no ano da grande depressão com esse teu olhar de Marilyn e com a idade da mesma. Penso agora também nesta última. Também penso em Pessoa e nos outros travessos da literatura pesada em amor que deixaste para trás, às tantas magoando-os tanto quanto a mim…
P.S.: O teu eterno vanguardismo permite-me tratar-te por “tu”. Aliás, que formalidades terias tu quando ainda Portugal tinha o prazer de ouvir o teu respirar que já na altura criava saudades?
03/05/2026
-D.N.N
Quando um bebé nasce, perguntam à mãe qual será o nome dele. Não morras da mesma forma que nasceste!
02/04/2026
-D.N.N
Prosa Poética sobre Tantos Julgamentos Ecléticos dos Céticos
Era noite, noite de runs, de luares que faziam suar a alma daquele que se achava seco em lágrimas e ansioso por sangue propositado. Tanto que rodou o dado que este numa aresta parou, cessando decisões, crescendo assim ilusões onde multidões não veem caras e muito menos corações, apenas nomes e caricatas situações. Tudo cheira a couro e nada a dinheiro nas carteiras destas caricaturas humanas que expõem prevaricações e são escassas em noções. Ó que eles contam tostões! Mas julgam más ações enquanto as flores são oferecidas nas sombras dos olhos destes mandriões.
O sol acabou por raiar os olhos do pensador, aquele que se sente diferente de toda esta dor comum, fazendo-o degustar café amargo para enfrentar este fardo de odiar sem pensar. Fumos de cigarros e carros acompanharam-no até o trabalho dos espantalhos bicados por corvos sem o estofo nem a elegância deste místico animal que em nada faz o mal ao contrário destes parasitas inertes de colheitas alheias.
30-Março-2026
-D.N.N
Ó, beatnik, escreve-me lá uma carta de amor sobre a bomba atómica ou sobre as redes sociais.
27-Março-2026
-D.N.N
Assim que os meus olhos pesam, caio em sonos tarantinescos; quando o sol me viola o quarto, tropeço em mundos de Jarmusch.
27-Março-2026
-D.N.N
Abre um romance, rasga a primeira e a última folha, e come-as. Aí tens: a prova física do que é a vida.
26-Março-2026
-D.N.N